Il y avait bien l'écriture, mais écrire des choses qu'on n'ose pas montrer était devenu pour moi avec le temps la dénégation même de l'acte d'écrire. Le postcoïtus était trop difficile : après la petite mort et son soulangement bien temporaire, la grande, la définitive, celle du fond de tiroir, m'était devenue intolérable. Je n'en pouvais plus de tout garder pour moi. J'en avais déjà trop, de ces manuscripts que j'étais seul à connaître, le troisième tiroir de ma table de travail en était plein jusqu'à ras bord. J'étais frustré de ne pas pouvour partager ceux que j'avais, je ne voulais pas en ajouter un autre, drôle en plus!
Mais, mes amis étaient-ils prêts pour la vérité ? Une vérité, cependant, qu'ils avaient devinée depuis longtemps, bien sûr (j'avais toujours refusé de ne montrer au bras d'une jeune fille parce que ç'aurait été lui mentir à elle, me mentir à moi, mentir aux autres ; alors, un gars de dix-huit ans à qui on n'a jamais connu de blonde, c'est quoi, pensez-vous ?), un secret de polichinelle dont ils se parlaient peut-être entre eux à mots couverts, trop pudiques, comme moi, pour l'affronter carrément. Mon soulangement serait probablement aussi le leur. En fin de compte, c'était peut-être moi qui n'étais pas prêt.
Mais, mes amis étaient-ils prêts pour la vérité ? Une vérité, cependant, qu'ils avaient devinée depuis longtemps, bien sûr (j'avais toujours refusé de ne montrer au bras d'une jeune fille parce que ç'aurait été lui mentir à elle, me mentir à moi, mentir aux autres ; alors, un gars de dix-huit ans à qui on n'a jamais connu de blonde, c'est quoi, pensez-vous ?), un secret de polichinelle dont ils se parlaient peut-être entre eux à mots couverts, trop pudiques, comme moi, pour l'affronter carrément. Mon soulangement serait probablement aussi le leur. En fin de compte, c'était peut-être moi qui n'étais pas prêt.
Oh, this story is getting good! The narrator is now on a bus torn between his desires and even so he writes in a way that rends the heart.
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